Alfonsina Storni

Por Santiago Ocampos

Alfonsina Storni se sentaba sobre la arena, todas las noches lo hacía, aún vestida se sentaba. Aún todavía una inspiración. Parecía un ensueño cuando aparecía por la playa. Una alucinación. Sus hombros, su delicia, su anchura de mujer. Hija del mar y el pensamiento. Con poesía miraba el mar. Abrazada al viento, al oleaje vertiginoso, al movimiento poético de la época, de la década infame. Los años surcaban como huellas por su piel. De espaldas apenas alcancé a verla. No caminaba. Se sentaba. Se apoyaba en los huesos. Esperaba. Tenía la paciencia. Los golpes del alma sonaban al moverse, como olas, el amor entero en esos segundos pasaba devorando las palabras. Imaginaba las flores que me acercarían a ella por entonces. Enajenado. El viento también la quería llevar. Tan frágil era que de todas formas se la llevaría. Ligazón espesa de mujer y arena. Ligazón de amor y palabra. Confabulación. Mujer. Mujer de literatura. Ella de espaldas a mí. Ella frente al mar. Bestial. Fosforescente. Estallido de luz. En agua salada bañada. Estrella gigante. Ella tan frágil que hasta el amor se la llevó consigo y la quería de prisa. Con sed la tomó de todas sus palabras y cautiva la llevó al mar. Mujer sentada frente al mar, todavía mujer, viva, con los pies hundidos, la literatura se puso su mejor vestido y en el reflejo dulce de su rostro contra la marea le indicó la fecha de su calendario lunar.