AMY WINEHOUSE y FERGUSON

Por Santiago Ocampos

Una voz hecha pedazos de trabajo y desencanto,

que parece llegar tirada de una cuerda invisible

de un cielo prometido lleno de lunas heridas

un lamento, una mujer sola en un escenario,

la distancia poética, la mirada

sobreviviendo  por el peso de la música contra el cuerpo

 como si toda ella fuera el sonido que arrastra un aguacero

en la infinitud de la oscuridad de la noche

la marea devora la playa, es un momento en una vida

que dura  un aplauso sostenido,  un navío de patria

 un beso de amor, un grito de abuelos, de bisabuelos

canto de guerra, de tempestad, de libertad

una melodía que sube del alma para bajar en la voz

que toma fuerzas del pasado

que es desidia, perfume, ansiedad y estallido

única,  mientras desangra el blues en sus manos,

  al mismo tiempo,  le van tejiendo una bandera

de nudos inmemoriales

 hombres y mujeres de carne y hueso, anteriores a ella

para que Amy no se rinda en la eternidad

cuando llegue al final de la función.