Cronopiaje

Por Santiago Ocampos

Los zapatos negros sobre las ruinas de la cotidianeidad. La ropa esparcida en el ocaso de una silla lejana. Los ojos empalagados de sueños. El Mio cid emprendiendo una nueva aventura por el laberinto del olvido. Un cuerpo tendido de literatura secándose de fantasías. El paraíso es surrealismo y la  boca es colapso de un amor izado en abriles.

Se levanta, mira y contempla los hechos. No se disfraza de sol. Espera la cigüeña de Paris, pronto vendrá a treparle en el pecho. Pero es tarde. Debe acomodar las cosas para bañarse. El pantalón de siempre y la remera sin elección particular. Los colores no existen, el hombre los inventa. Todo es ficción hasta sí mismo. Es un recuerdo. Es Pauménoc “ahora y siempre todavía”.

Y el colibrí le sale por la cabeza. Los ojos puestos en lo que no dejan ver. El pan recién horneado de los apuntes de Platón. Emula “otoño porteño”. La calle es un acorazado en pos de gritar tierra en donde no hay. Lo seguro es haber nacido y eso le basta. Mira el reloj por pura analogía. La poesía no tiene carne y hueso pero existe.

Resuelve concurrir. Escucha, cuestiona. Escala el Aconcagua una y otra vez. Enciende la radio de su cabeza. Y cree que es mejor así. Llena el cuestionario y las alas arrugadas escapan en la ventana del ayer. Vuelve al asfalto. Las bocinas aturden más que el locutor de la sintonía favorita. Revuelve el café de la noche diluyendo la dulzura.

Espera el colectivo. Sigue esperando. Pasa uno, sube. En la escalera averigua donde va. Detrás de el cae una señora, en la vereda. Busca ayuda para auxiliar. No hay respuesta, es presto saber que vienen de pedir justicia en una marcha. Va pronto al encuentro. Levanta a la mujer. Le calma la pronta urgencia.

Ella piensa: es como un hombre.